'Selalu lebih aman untuk mengincar yang lemah.'
Ia telah mempelajari hal itu bahkan sebelum ia bisa mengeja namanya sendiri. Lebih aman untuk memukul gadis dengan tangan yang lebih kecil, menyalahkan dia yang tidak akan melawan, melukai si pendiam sebelum ia punya kekuatan untuk berteriak. Itulah sifat dasar manusia—para bangsawan suka membungkusnya dengan politik, strategi, diplomasi. Namun, semuanya berakar pada satu akar yang retak:
Temukan seseorang yang tampak rapuh.
Dan hancurkan mereka terlebih dahulu.
Pandangannya tidak lepas dari tulisan yang berkilauan itu, tetapi telinganya sudah bekerja. Melacak pola napas. Pergeseran kain yang halus. Irama keheningan di belakangnya.
Ia akan ditantang.
Tentu saja ia akan ditantang.
Bukan karena ia terkenal.
Bukan karena ia punya musuh.
Tetapi karena seseorang di luar sana telah melihat namanya di lima besar dan berpikir:
Dia tidak terlihat sekuat itu.
Kenyataan tidaklah penting. Darah yang telah ia tumpahkan, monster yang telah ia lawan, perjuangan putus asa untuk merangkak ke dalam lingkaran satu detak jantung sebelum ambruk—itu tidak penting.
Yang penting adalah ini: ia berada di peringkat keempat.
Dan peringkat keempat berarti terlihat.
Peringkat keempat berarti bisa dijangkau.
Nama di peringkat pertama? Mengintimidasi.
Itu benar sekali—demi dewa, benar sekali—setelah ia melihat angka di samping peringkat pertama.
168.420.
Itu tidak masuk akal. Tidak mungkin. Tidak saat kandidat peringkat kedua saja hampir tidak bisa menembus lima puluh ribu. Tidak saat mereka semua—termasuk dirinya sendiri—harus berdarah-darah demi setiap poin hanya untuk bertahan hidup.
Namun, angka itu ada di sana. Angka yang tidak hanya mengungguli yang lain.
Angka itu mempermalukan mereka.
Pandangannya bergeser ke samping.
Ia menemukannya dengan mudah yang membuat mual.
Ia tidak bersembunyi. Tidak berlagak. Bahkan tidak berpura-pura tertarik pada atmosfer yang menegang di sekitar cekungan itu seperti jerat yang terpasang.
Ia sedang berbaring.
Terlentang di atas hamparan batu yang hangat oleh matahari seolah ini adalah piknik, bukan medan perang. Lengannya terlipat di belakang kepala, satu kaki ditekuk, sementara kaki yang lain bergerak malas seolah mengikuti irama yang tak terlihat. Rambut hitamnya mencuat ke segala arah, terlalu berantakan untuk disebut disengaja, dan janggut tipis di rahangnya memberinya tampilan seseorang yang tidak peduli cermin mana yang ia lewati.
Seekor kucing putih—tanpa kalung, berbulu panjang, dan bersikap acuh tak acuh layaknya bangsawan—bersantai di bahunya seolah memang tempatnya di sana.
Dan ia tersenyum.
Senyum malas, setengah terpejam, 'aku-tidak-perlu-membuktikan-apa-apa' yang biasa dipakai orang tepat sebelum mereka mematahkan tempurung lututmu dalam duel, lalu meminta maaf karena telah mengotori sepatu mereka.
Dari kejauhan, ia tidak terlihat seperti ancaman.
Ia terlihat bosan.
Mata hitamnya, yang dikelilingi bayang-bayang samar seolah sudah berhari-hari tidak tidur, nyaris tidak melirik dari satu wajah ke wajah lain. Namun, saat tatapannya menetap—saat ia mengunci pandangan pada seseorang—rasanya seperti sedang dipelajari bukan sebagai manusia, melainkan sebagai serangkaian kemungkinan hasil.
Ia tahu tatapan itu.
Ia pernah melihatnya pada pemburu bayaran dan tentara bayaran tingkat tinggi—yang sungguhan. Mereka yang tidak pernah meninggikan suara, tidak pernah menyombongkan diri. Mereka yang membersihkan darah dari manset baju mereka seolah itu hanya noda sup. Mereka yang tidak memburu kekuatan...
...tetapi menariknya. Seperti gravitasi. Seperti sesuatu yang lebih gelap.
Mireilla menatap.
Karena hanya ada dua jenis orang yang bisa terlihat begitu santai di ruangan penuh pembunuh.
Mereka yang delusi.
Dan mereka yang mematikan.
Dan jika melihat kucingnya—yang kini mengangkat kepala hanya untuk berkedip padanya seolah ia pun telah menilai jiwanya dan menganggapnya tidak layak—pria ini tidak delusi.
Ia adalah sesuatu yang lain.
'Ini adalah tipe orang yang tidak akan pernah kau tantang kecuali kau siap untuk berdarah selama berjam-jam hanya untuk mendapatkan anggukan.'
Ia bisa mendengar suara ketua guild lamanya, kasar dan setengah mabuk, memperingatkan Mireilla muda tentang monster dalam kulit manusia. Tipe yang tersenyum bukan karena mereka baik, tetapi karena mereka yakin.
Tipe yang tidak menyerang lebih dulu, bukan karena mereka lamban, tetapi karena mereka suka melihat siapa yang cukup bodoh untuk berpikir bahwa mereka punya kesempatan.
Lucavion.
Itulah namanya.
Puncak daftar.
Puncak papan ancaman.
Namun, di sinilah ia—bersantai seperti kucing di bawah sinar matahari, berpura-pura tidak menyadari ketegangan yang terurai di seluruh cekungan itu.
Ia menahan pandangannya sedikit lebih lama pada Lucavion, cukup lama bagi kucing itu untuk berkedip lagi—lesu, geli, seolah ia tahu bahwa tidak satu pun dari mereka di sini yang ditakdirkan untuk menyentuh pria di bawahnya.
'Tapi tetap saja...'
Sebagian dari dirinya ingin melihat. Ingin mengujinya. Ingin tahu apakah angka itu nyata atau hanya permainan rumit yang dimainkan oleh para pengawas. Tapi tidak—tidak. Ia menekan pikiran itu ke bawah seperti pisau ke dalam lumpur.
Ia tidak boleh membiarkan rasa penasaran muncul.
Tidak sekarang.
Tidak setelah bertahun-tahun ini.
Tidak setelah semua yang telah ia lalui.
'Aku akan pergi ke Akademi Arcanis Kekaisaran.'
Ia tidak mengatakannya dengan lantang. Ia tidak perlu. Kata-kata itu sudah memiliki beban di tulang-tulangnya—terkatup di antara giginya saat musim dingin, dibisikkan seperti kutukan di atas memar yang sedang sembuh.
Ia menoleh dengan hati-hati, bukan terburu-buru.
Dan menemukan Peringkat Kelima.
Toven Vintrell.
Bahasa tubuhnya mengatakan santai. Satu kaki terentang panjang di atas batu, lengan di belakang kepala, punggung bersandar pada busur statis yang disihir—takhta yang terbuat dari petir yang dipadatkan. Kilatan petir melingkar di lengan bajunya seperti tanaman merambat yang lapar, menelusuri siluetnya dengan tujuan. Ia tidak menekannya.
Ia ingin dilihat.
Bagi mata yang tidak terlatih, ia hanyalah anak ajaib lain yang memamerkan kekuatan mentahnya. Namun, mata Mireilla lebih tajam dari itu.
Ia memperhatikan kekakuan di rahangnya, ketegangan di balik senyum malasnya. Cara matanya terus melirik, sedikit saja, ke arah Lucavion. Seolah ia tidak bisa menahannya.
Seolah ia tidak bisa untuk tidak melihat.
'Dia takut,' pikirnya, 'tapi tidak ingin terlihat takut.'
Itu pun terasa familier.
Karena sementara ketenangan Lucavion terasa tak berdasar, energi Toven berkedut. Busur mana memercik dari bahunya saat ia salah bernapas. Bukan tidak terkendali, tetapi... menegang. Ada kekuatan di sana, ya—kelimpahan kekuatan—tetapi ia kekurangan gravitasi terpusat yang mengerikan yang melekat pada Peringkat Satu seperti kulit kedua.
Tetap saja, ia bukan orang sembarangan.
Dan jika ada satu hal yang Mireilla pelajari, itu adalah ini: kau tidak perlu menjadi predator untuk membunuh sesuatu.
Kau hanya perlu menjadi putus asa.
Dan Toven, dengan segala petirnya, tampak putus asa agar tidak turun peringkat.
Namun...
Ia tidak mengkhawatirkannya.
Tidak untuk saat ini.
Karena perhatiannya tersentak pada gerakan di depannya—seorang kandidat melangkah ke garis pandangnya dengan kepercayaan diri yang datang dari keberanian yang baru dipoles.
Ia berdiri tegak. Tidak kekar, tetapi bersudut tajam. Jubahnya membawa bekas lecet dari pertempuran baru-baru ini, tetapi posturnya disengaja, terpusat. Matanya, warna ungu yang sangat dingin, mengunci pandangannya tanpa ragu.
Mireilla berkedip sekali, lalu melirik benang mana yang berkilauan di atas kepalanya.
Edran Sylven.
Peringkat Ketujuh.
'Jadi kau orangnya.'
Ia bisa saja mengincar Toven. Toven, yang memamerkan petirnya seperti spanduk. Toven, yang hanya satu langkah di depannya. Tapi tidak.
Ia memilihnya.
Dia, yang berdarah-darah untuk mencapai peringkat keempat.
Dia, yang tidak memamerkan kekuatan atau memakai sihirnya seperti cat perang.
Dia, yang terlihat seperti target yang mungkin.
'Kau melihat namaku, wajahku, pincangku... dan kau melakukan perhitungannya.'
Dan itu adalah perhitungan yang sederhana, bukan?
Petir itu mencolok. Es itu rapuh.
Tanaman merambat?
Tanaman merambat bisa dipotong.
"Kau Mireilla Dane," katanya.
Itu bukan pertanyaan.
Ia membalas tatapannya dengan tenang. "Kau peringkat ketujuh."
Ia tidak langsung menanggapi. Rahangnya berkedut. Ada sesuatu yang hampir... sopan dalam posturnya, tetapi rasa lapar di balik matanya mengkhianatinya.
Ia pikir ini akan bersih.
Cepat.
Ia pikir Mireilla akan berterima kasih atas betapa efisien dan penuh belas kasihan rencananya nanti.
Namun, Mireilla hanya memiringkan kepalanya sedikit—hanya sedikit—dan suaranya, saat ia berbicara, kering seperti kulit kayu musim dingin.
"Kau yakin ingin melakukan ini?"
Lubang hidungnya melebar, seolah pertanyaannya menghinanya.
"Aku tidak membuang satu-satunya kesempatanku untuk sebuah gertakan," katanya.
Ia mengangguk.
Lalu tersenyum.
Namun, senyum itu tidak hangat.
Itu adalah pedang, yang disarungkan dalam keheningan.
"Bagus," ucapnya lembut. "Karena aku juga tidak."
Di belakangnya, tanah sudah mulai bergeser—akar-akar menjalar menembus batu seperti detak jantung di bawah kulit, tenang dan stabil.
Biarkan dia datang.
Biarkan mereka semua menonton.
Ia bukan target yang mudah.
Ia hanyalah orang yang akan berhenti tersenyum saat mantra pertama meleset.
Komentar Chapter (0)
Login buat ikut berkomentar.
Belum ada komentar di chapter ini. Jadi yang pertama!