Elara tidak berkata apa-apa.
Tidak pada awalnya.
Posturnya tidak berubah, tetapi ada sesuatu dalam garis bahunya yang menjadi kaku. Kaku—bukan seperti ketenangan. Kaku seperti ada sesuatu yang berhenti bergerak di dalam dirinya.
Kerumunan bergemuruh dan membengkak di belakang mereka, lautan suara yang naik bersama setiap ledakan listrik. Aurelian masih bergumam penuh semangat dengan napas tertahan, mengamati pola sihir dan fluktuasi kekuatan. Tangan Selphine kini terlipat, matanya tajam dan penuh perhitungan. Cedric berdiri tak bergerak di sampingnya, pandangannya berpindah antara ilusi dan profil Elara yang tak terbaca.
Tetapi Elara—dia tidak lagi menonton pertunjukan sihir itu.
Dia sedang menatap senyum itu.
Caranya anak itu—bukan, pemain itu—menyeringai, bahkan ketika api memercik di sepatunya dan kekacauan berputar di sekelilingnya.
Dia tidak sekadar bertarung. Dia bermain. Seolah medan perang adalah panggungnya, dan setiap nyaris celaka adalah isyarat. Kilau acuh tak acuh di matanya, seringai miring itu seolah dia tahu dunia akan terbakar dan tidak sabar mengajaknya berdansa—
Itu sembrono. Mustahil. Menjengkelkan.
Dan sangat akrab.
Napasnya tertahan—tidak tajam. Hanya cukup untuk disadari. Hanya cukup untuk merasakan tarikan di dadanya di tempat sesuatu pernah hidup tanpa penjagaan.
'Tidak. Itu bukan dia. Dia tidak pernah menjadi mage seperti ini. Tidak sesemarak ini. Tidak sekacau ini.'
Tetapi tetap—
Tetap, dia membisikkannya.
"…Luca."
Nama itu lolos dari bibirnya, lembut dan rendah, seperti rahasia yang tak ingin ia berikan kepada angin.
Selphine langsung menoleh ke arahnya. "Apa?"
Elara berkedip, terlepas dari sudut kenangan mana pun yang menahannya. Matanya melirik ke Selphine, ekspresinya dingin kembali—tetapi suaranya kali ini lebih pelan, lebih terjaga.
"Dia mengingatkanku pada seseorang," katanya.
"Anak laki-laki dalam proyeksi itu?"
Elara tidak langsung menjawab.
Sebaliknya, dia mengalihkan pandangannya kembali ke layar, tempat mage petir itu kini melemparkan dirinya ke belakang dalam gulingan, gelang tangannya memercik sambil tergelincir melewati lumpur dan tawa, nyaris menghindari mantra lain.
"…Seseorang yang juga menganggap aturan itu lebih seperti… saran," katanya akhirnya. "Dan yang tidak pernah benar-benar tahu kapan harus berhenti bicara."
"Orang itu," kata Aurelian setelah jeda, nadanya ringan tetapi tidak mengejek—benar-benar tertarik, mungkin lebih dari yang ingin ia akui, "pasti benar-benar meninggalkan kesan padamu."
Elara tidak menanggapi.
Tidak perlu.
Mereka semua tahu siapa yang dia bicarakan.
Bahkan dalam keheningan yang mengikuti, ada beban bersama dari nama itu—Luca. Bukan sekadar hantu, bukan sekadar luka. Sesuatu yang lebih. Sesuatu yang masih belum selesai.
Tetapi wajah Elara tidak memberi petunjuk apa pun sekarang. Momen itu telah berlalu. Ekspresinya telah kembali ke ketidakterbacaannya yang biasa—dingin, tenang, dan bertepi besi.
Dia tidak menjelaskan lebih lanjut.
Siaran itu berkedip.
Proyeksi di atas alun-alun bergeser, tabir ilusinya beriak seperti air sebelum menetap ke pemandangan baru—koordinat baru, kuadran baru.
Sosok baru.
Yang ini… berbeda.
Di mana mage petir tadi adalah api dan kekacauan, anak laki-laki ini adalah kendali dan presisi. Masih muda—mungkin dua puluh, paling tua dua puluh satu—tetapi kehadirannya membawa bobot. Kuda-kudanya rapat, terpusat, hampir seperti buku teks dalam formasinya.
Dia berdiri di tepi punggung bukit yang rusak, dikelilingi pepohonan yang setengah tumbang dan asap yang tersisa dari rune-rune yang hancur. Di bawahnya—gerombolan.
Binatang buas. Ciptaan mana yang bengkok dengan mata berkilau dan rahang terlalu lebar, jenis makhluk yang merangkak keluar dari putaran ilusi yang gagal atau ujian yang tercemar.
Namun, dia tidak goyah.
Dia bergerak.
Satu langkah maju—dan kemudian bilahnya bernyanyi.
Bukan senjata bernama. Bukan berpesona atau berlapis emas. Hanya pedang panjang, ditempa baja dan lapuk cuaca. Jenis yang digunakan ksatria yang terlalu praktis untuk ornamen.
Tetapi di tangannya, pedang itu menjadi sesuatu yang sama sekali berbeda.
Dia menebas binatang pertama dalam busur bersih, hampir tidak memutus irama. Lalu berputar. Menebas yang kedua dengan serangan menyapu rendah yang menangkap dua lagi di belakangnya. Gerak kakinya sempurna—rapat, membumi, efisien. Tidak ada keraguan. Tidak ada gaya berlebihan.
Hanya fokus.
Dan kemudian—
Dia membalikkan punggungnya.
Bukan untuk membuka diri.
Untuk melindungi.
Karena di belakangnya, sekelompok kandidat sedang berjuang mencari pijakan—kurang terampil, lebih muda, lebih lambat. Satu telah jatuh. Yang lain mencengkeram kaki yang terluka, mencoba mengangkat temannya.
Ksatria itu—karena itulah penampilannya, bahkan tanpa lambang atau sigil—melangkah di depan mereka. Pedangnya terangkat, tangan bebasnya terulur sebagai peringatan.
Tetap di belakangku.
Seekor binatang menerjang.
Dia bergerak lebih cepat.
Bilah itu menghantam dengan bunyi seperti tulang pecah. Satu tebasan—cepat, brutal, final.
"Dia bukan sekadar bertarung," kata Cedric pelan, menonton dengan mata menyipit. "Dia melindungi mereka."
Pandangan Elara menajam.
Monster-monster itu tidak berhenti.
Tetapi dia juga tidak.
Anak laki-laki itu—bukan, ksatria dalam segala hal kecuali nama—bergerak dengan irama yang lahir bukan dari kekerasan, melainkan dari kewajiban. Bahunya tegak. Cengkeramannya tidak pernah goyah. Dan meskipun cakar menggores lengannya dan ekor seekor binatang menghantam tulang rusuknya cukup keras hingga membuatnya terhuyung, dia bertahan.
Dia menerima pukulan yang tidak bisa diterima orang lain.
Bukan karena dia ceroboh.
Tetapi karena mereka tidak mampu menerimanya.
Gelombang lain datang—empat makhluk kali ini, menerjang dari berbagai sudut. Dia menarik napas sekali, mantap dan tajam.
Lalu menghembuskan—dan mananya menyala.
Itu tidak mencolok. Tidak ada guntur, tidak ada kilat, tidak ada ledakan warna liar.
Hanya busur mana yang terpotong bersih terurai dari bilahnya, seperti pita cahaya yang terkondensasi. Jalur pedang yang bertaut dengan tujuan.
Satu, dua, tiga—setiap busur menebas ke depan dalam bulan sabit sempurna, mengiris penyerang terdepan sebelum mereka bisa mencapai kandidat yang terluka di belakangnya. Binatang terakhir terlalu dekat, dan dia menghadapinya dengan benturan langsung—pedangnya bergesekan dengan taringnya sebelum dia memutar bilahnya dan memaksanya ke tanah, mengakhirinya dengan satu tebasan penuh belas kasihan.
Auranya, kini terlihat dari umpan proyeksi beresolusi tinggi, tajam.
Disiplin.
Tidak meluap. Tidak kacau.
Hanya… mantap. Kuat. Terkendali.
"Pertengahan bintang empat," gumam Elara, hampir pada dirinya sendiri. "Mungkin lebih tinggi, tapi pasti pertengahan."
Aurelian bersiul pelan. "Orang biasa mencapai pertengahan bintang empat bahkan sebelum masuk Akademi? Itu…"
"Langka," Selphine menyelesaikan, suaranya tak terbaca. "Dan mengesankan."
Mereka menonton saat anak itu melangkah kembali ke arah kelompok di belakangnya—tanpa kata, tanpa gerakan besar. Dia hanya memeriksa pijakan salah satu kandidat yang lebih muda, membantu yang lain berdiri, berbalik sedikit untuk mengawasi garis pepohonan.
Selalu mengawasi.
Selalu melindungi.
Bahkan terluka, dia tidak duduk.
Dia berdiri berjaga.
"Itu jenis orang yang dituliskan dalam balada," gumam Aurelian.
Elara tidak berkata apa-apa—tetapi dia merasakannya juga. Benang di dadanya yang menarik ketika dia melihat seseorang bertarung bukan untuk kejayaan, bukan untuk kebanggaan, tetapi karena mereka bisa, dan karena itu mereka harus.
Proyeksi itu berkilau lagi, dan kini umpan itu menyertakan data pelacakan.
Seorang mage yang terluka di dekat bagian belakang kelompok—yang dia lindungi—mencengkeram kristal komunikasi, berbisik ke dalamnya. Suaranya, nyaris tak terdengar, mencapai rune siaran.
"Dia menyelamatkan kami," kata gadis itu. "Kami semua. Namanya—"
Satu ketukan. Lalu rune itu menangkapnya dengan jelas, dan umpan ilusi menampilkannya dalam cahaya keemasan lembut di tepi proyeksi.
"Reynald Vale."
Kerumunan bergumam, namanya bergema keluar seperti batu yang dijatuhkan ke kolam tenang.
Reynald berdiri dalam bingkai, diam, pedang diturunkan tetapi masih siap, saat lebih banyak asap mengepul dari punggung bukit di belakangnya.
Dan meskipun dia tidak membungkuk, atau memberi isyarat, atau mengakui mata yang menonton dari seribu mil jauhnya—
Ada sesuatu yang tak salah lagi mulia dalam caranya berdiri.
Tak diklaim oleh lambang atau gelar.
Tetapi tak salah lagi seorang ksatria.
Komentar Chapter (0)
Login buat ikut berkomentar.
Belum ada komentar di chapter ini. Jadi yang pertama!